orvalho em flor.

Eu prefiro que você fale de amor. Gosto do gosto de seus dedos em meus lábios e do meu sorriso entrelaçado ao seu; sua mordida aguda em minha boca que se cala, pelo prazer de ouvir teu silêncio.

Gosto, até, de seus vícios, da sua música, do seu caminhar despreocupado, de suas feições de moça livre. Venero os seus olhos em versos que a ressaca devolve à areia. Gosto do moreno de seu corpo, dos seus cabelos soltos, da raiz às pontas onduladas, irregulares por você mesma.

Prefiro o seu corpo à meia luz, ao alcance de meu toque solitário. Gosto dos movimentos involuntários do meu estômago, quando percebo um quê de romance em seus olhos.

Gosto das suas mãos, dos seus gestos, do seu humor, da paz que equivale estar ao seu lado. Me apaixono por cada sinal vermelho ultrapassado, cada curva, por cada face sua [as que conheço e, principalmente, aquelas que ainda representam um mistério doce].

Prefiro um viver intenso quando me recordo que você faz parte de mim. Ansiosa, colho, em momentos de sede, todo o desespero gelado de minhas saudades; torno o momento presente necessário de encontro, necessário de nós.

Gosto de ver você dormir, de te perceber despertar após longa noite de trocas infinitas. Sobrevivo a cada verso seu, como se fosse o último, e tanto me emociono que meus olhos choram sem chorar, secos e expressivos, guardando um tudo sobre você.

27/08/09